Venezuela, 13 de febrero de 2014

¿Qué coño es la patria? Por qué a mí, que decidí, por cuenta propia, irme de Venezuela hace ya más de 13 años me duele lo que pasa ahí? ¿Por qué se me arruga el corazón por los jóvenes muertos en las manifestaciones? ¿Por qué paso noches en vela pendiente del futuro del país donde no elegí nacer? No es la primera vez que mi casa (donde sea que esté) se convierte en centro de información. Y me pregunto, ¿cuál es ese hilo invisible que te ata al sitio donde naciste y te criaste? ¿Por qué duele? ¿Por qué duele tanto que te hace llorar? ¿Por qué todo tu sistema se paraliza y solo se interesas por tratar de saber más? ¿Por qué te ataca la rabia y la impotencia? ¿Por qué no puedes seguir tu vida, fuera de las fronteras y fingir que nada pasa, que la vida sigue, que tú, al menos, estás a salvo? No lo sé. Serán los recuerdos , el Ávila, los amigos, la familia, la playa, el colegio, la universidad, los domingos aburridos, la sangre… yo no sé qué coño es la patria, pero creo, lo creo de verdad, que es algo de lo cual no podemos deshacernos, aunque cambiemos de idioma, aunque tengamos que adaptar nuestro vocabulario a nuestra nueva realidad. No es algo anecdótico, no es una arepa o un cachito de jamón o una hallaca, es una marca de nacimiento y, como a aquel popular joven mago, nos duele cada vez que la patria sangra. Supongo que a mí, al menos, me dolerá siempre ¿Hasta cuándo este régimen? ¿De verdad lo merecemos?